Я сидела и рисовала море. К концу работы на палитре смешалось множество разных цветов: от золотисто-бирюзового до иссиня чёрного. Мне даже было жаль мыть тарелку, потому что море на ней, состоящее из наслоённых друг на дружку цветовых пятен, казалось мне более настоящим и живым, чем то, что я нарисовала на бумаге. Но всё же я открыла кран, подставила палитру под струю воды...и море хлынуло мне сквозь пальцы мощным потоком. Ударилось о белое дно ванны, расплескалось по нему изумрудными брызгами. Откуда ни возьмись, на губах появился привкус соли. Я сделала напор воды из крана потише...и море послушно, плавно потекло по моим ладоням, меняя цвета из рассветного розовато золотистого в предгрозовое густо фиолетовое. Затаив дыхание, я смотрела, как оно утекает сквозь дырочки слива. Моё море.